C Eu deveria ter um baú de memórias. Que não fosse muito grande, mas pelo menos, que coubessem meus quase 77 anos de vida. Contudo, eu não tenho baú... de nada. Tenho comigo uma pequena caixa de madeira, quadrada, de uns dez centímetros, aveludada por dentro. Eu me lembro, faz muito tempo, quase quarenta anos, de quando eu fumava. Eu tirava os cigarros do maço e os colocava dentro dela, soltos, ao lado do lugarzinho especial do isqueiro preto, com meu nome gravado em dourado. Minhas memórias cabem nela, e tão pequena ela é... Ainda tem espaço, pois as coisas ruins não me são memórias, eu as rechaço de imediato. As coisas tristes eu não as rechaço, mas as deixo ao sabor dos ventos. As doces memórias, essas sim, eu as transformo em pedrinhas de diamante, de valor imenso, de brilho intenso, de inestimável penhor. Não são muitas, nem poucas, mas são a minha riqueza.
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